Essas linhas de trem cabem na minha palmaSuburbano, convictoSei bem meu lugar no mundoAcordando ao som de tiro, intactoPrayboy, perdoe meu portuguêsMas tua cor não tem alma

Cansado de viver tão cansadoEu não frequentarei mais seus camarinsSeus botequins, nem suas butiquesNão partilharei mais de seus costumesDe seus cardumes, nem de seus fetiches