Как парк высок! Он в сумерках как дом.Я вышел на равнину, а кругомпростерся вечер. Ветер вместе с ними облака… Они всегда иные,где мельницы маячат ветряные,медлительные на краю небес.Я вещь. В Его руке я не исчез,хотя я меньше всех вещей. Взгляни:Что это, небо?            В синеве однитеснятся облака. Они все чище,но также белизна в Его жилищеи седина тончайшая в тени,в мерцаньи теплом, в блеске красноватом;все тихим завершается закатом.Так никнет солнце.Но ему сроднии творчески подвижные пороги,прологи к бытию, его отроги,высоты дальних гор, где звезды встали,и настежь вдруг врата в такие дали,где были разве только птицы…